Um desconhecido guarda as mãos no bolso e tímido me faz perguntas sem qualquer importância. Todo encurvado enquanto fala, não se esconde atrás dos muros da palavra.
Na verdade toda essa figura me interessa por que quando olho o verso há um jogo de cílios suspeitos. Então me apaixono e só não o digo por que quando isso acontece minha boca é coberta de serragem. Se pudesse lhe comer um pedaço, deglutido, talvez entendesse. Sei que é no dizer que a gente acha que diz concretudes, e então fica fácil caminhar sobre qualquer planície sem movediçar-se. Invento muito também, por via das dúvidas traio a mim e a ti, mas é só por inocência, inocência dissimulada. Nesse instante até desconfio que entupiram meu tutano de serragem também, e desconfio que eram mãos íntimas, e logo mais vou descobrir que fui eu quem mostrou o caminho para os entupimentos soturnos. E antes do fim me pergunto, o que de fato me preocupa? as mãos? a serragem no lugar do tutano? ter deixado vestígios? e esse eterno perguntar-se sem reposta? E é um joguinho infinito, como o chiclete que perde o gosto mas a gente continua mascando. E é assim que me apaixono só pelo que não sei , mas como sempre finjo, guardo os cílios perdidos entre os seios e faço qualquer outro pedido
